Tragédia Fawcettiana

Às vezes eu me sinto estranho, quase como se estivesse enlouquecendo. Fumo um cigarro e me torno introspectivo. Sem saber como lidar com as pessoas - o que falar, como reagir... Porque as ações estão todas condicionadas; nós já sabemos o que o outro vai dizer e apenas aguardamos a resposta para fazermos aquilo que ele espera de nós. Tudo é previsível na mizencéne do cotidiano. Nada é espontâneo, embora deva parecer espontâneo. Interessante. Surpreendente. A cada encontro, uma nova descoberta.

Vivemos o teatro da vida a cada dia, e tudo que eu preciso fazer é escrever qualquer merda de vez em quando para sentir minha cabeça se elevando sobre o rebanho em movimento. Sou gado como todo o resto, mas pelo menos meu chifre imaginário está mais próximo do céu. Ou o que quer que isso queira dizer.

Daí jogo uma frase de efeito e sorrio para a gostosa na canga do lado. O sol faz ferver o verde dos meus olhos que andava opaco – fruto de uma sucessão de noites mal dormidas –, e eu me transformo no herói de um espetáculo que não existe. Ou melhor, de uma tragédia alucinante. Daqui a poucos minutos, vou por meus fones de ouvido e sair por aí trotando feito um espartano, pela ciclovia da orla. Como se eu estivesse a caminho de mais uma batalha contra o império, enquanto na verdade tudo que eu quero é ficar gostosinho pra próxima novela. Eu sei, parece palhaçada, mas o pior é que é verdade. Minha vida virou um besteirol de 5^a categoria, e escrever nesse blog (que anda meio abandonado) ainda é o que me faz rir por dentro.

Então quer saber? Que se foda. Já que nessa pecinha patética eu sou coautor, produtor executivo e protagonista, aqui vai um pouco do meu improviso: uma banana para os artistas de plástico que se sentem iluminados só porque fizeram luzes no cabelo; uma banana com aveia para os ex-artistas integrais, que se plastificaram, acomodados com a fama e com o dinheiro; uma banana com rum para Domingos de Oliveira, que - mesmo se arrastando - louvavelmente emenda um projeto no outro (pena que todos eles são um porre). E um caralho cheio de veia para as patricinhas frígidas e marrentas desse Rio de Janeiro cheio de mentiras fantasiosas que pulsa nas frequências televisivas, radiofônicas e cibernéticas do nosso Brasil inocente.

Esse é o meu groove. Um rap meio filosófico, por ora pesado demais, desnecessariamente agressivo e um tanto sensacionalista... Desculpem, mas é meu groove. E se grooveia, é porque sai do coração.

Salve Fausto Fawcett!